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(Imagen enviada por Juan, de Sevilla)
CAMINO DE SANTIAGO. CAMINO DEL NORTE. DE IRÚN A BILBAO.
Del 1 al 9 de agosto de 2015
"Me voy a tomar un melocotón para que no me duelan los pies" (Nuria)
Uno de agosto de 2015. 11:13 de la mañana. Tren Intercity con destino a Hendaya situado en vía 3 va a efectuar su salida.
Un año más, y ya van once, Ignacio y yo nos vamos al Camino. Esta vez nos dirigimos a Irún. Todavía no sabemos si empezaremos allí o si daremos el salto a Francia para empezar un poco más atrás. Tampoco sabemos si luego a partir de Irún seguiremos por el Camino del Norte o por el Camino Vasco del Interior... Pero eso no importa. Llevamos todo en la mochila. Y no tenemos nada reservado. No tenemos ningún plan. Nada nos ata. Es la Libertad... Un billete de tren, una mochila, y nueve días para caminar por donde nos apetezca... Llevamos muchos años en esto y nos conocemos bien. Sabemos que decidiremos sobre la marcha, y que siempre estaremos de acuerdo... Hay entre nosotros una buena amistad, asentada firmemente en el respeto total a la libertad de cada uno; una amistad que da, pero que no exige; una amistad que une, pero que no ata...
Objetivo primero: apagar la cabeza. Llevo varios meses de trabajo muy intenso. Las neuronas andan a mil por hora, hierben, y hechan humo. Necesito parar, apagar, desconectar, resetear... El Camino es un lugar ideal para lograrlo.
El tren va lleno de peregrinos. La mayor parte de ellos han terminado su Camino y vuelven a sus casas. Huele a jacobeína.
Hablo con unos y con otros. El vagón parece un albergue. Empiezo a coleccionar mis primeros pensamientos de peregrinos.
"Lo importante es siempre dar un paso más" (Irene)
"El esfuerzo, las ampollas... siempre tienen recompensa, en este caso Santiago y después la felicidad en la vida" (Sergio)
"Cada kilómetro recorrido en el Camino, cada etapa, es como un momento de tu vida, duro y largo, pero con recompensas" (Nuria)
"El deseo de mejorar y aguantar. El salir y echar a andar" (María)
"Que el Camino de Santiago lo tomemos como una parábola de la vida, en la que todos somos iguales, con na misma meta, seguir la luz de Dios" (Laura)
"Del Camino de Santiago nunca sales igual que entraste, la magnitud de ese cambio, la dirección que tomes, te hará distinto. Tú decides en qué sentido" (Rober)
Independientemente de los pensamientos, el Camino me ha ayudado a profundizar más en ellos. Aunque vamos en grupo, es una aventura individual" (Cesar)
"No he dejado nada atrás. En mi Camino he ganado muchas cosas" (Susana)
"No conseguía concentrarme en ningún pensamiento. Sólo en la ampolla que me salió en un dedo" (Lidia)
"We are going to start our Camino tomorrow. We hope this journey could help us finding new esteem in our selves and help us find joy in life again, because recently our life has been full of sorrow and pain. Let´s hope again!! (Ilaria)
"Domain con mia figlia Ilaria iniziero il Cammino ai Santiago Partiendo da Leon. Spero di riuscire a trovare il tempo per pensare e transformare questa vacanza in un momento di sserenitá da ricordare per sempre (Faustina)
"Le chemin má permis de me raprocher de Dieu. Cést Lui qui má appelé sur le Chemin et c´estgrace a Lui que j´y suis arrivé. Le Chemin ma aidé a mieux me connaître physiquement, mentalement et spirituellement" (Mateo)
"Nous ne sommes jamais suls sur le Chemin. Chacun le fait á sa façon. Toujours de formidables rencontres. Quel dammage que la vie ne soit pas comme le Chemin..." (Sylvie et Daniel)
El viaje resulta entretenido. Llegamos a Irún en torno a las nueve de la noche. No hay sitio en el Albergue. Nos facilitan los números de teléfono de varias pensiones y hostales. Llamamos. Pero está todo lleno. Al final, después de un montón de llamadas, nos ofrecen una habitación en un hostal de cuyo nombre me acuerdo pero no quiero acordarme. Con las mochilas a cuestas caminamos en busca de nuestro "hotel"... Una habitación doble por el precio de 60 euros. Esperamos que sea bonita y acogedora... Pero...
Al llegar recibimos el primer baño de realismo. El Camino no son vacaciones. Ni fiesta. Ni lujo. Más bien penurias y sufrimiento. Nuestra "suite" es un pequeño cuadrado, con dos catres, desconchado, oscuro, gris, triste, y maloliente. No tiene ventana, solo un pequeño ventanuco cerrado que da al pasillo. Nos axfisia un olor fuerte y desagradable, tan denso que casi se puede palpar con la mano. Parece que la habitación lleva varios años sin ser ventilada. Abrimos el ventanuco, pero el olor no se va. Se nota que está en su casa. Los que sobramos somos nosotros. La noche se presenta dificil, larga, y lenta... de esas que no acaban nunca... de esas en las que uno está despierto deseando que llegue de una vez la hora de escapar de la cama...
Salimos a cenar algo. En el mismo hostal hay un bar... pero no!... Necesitamos alejarnos del lugar al menos por el momento. Damos un paseo y encontramos otro bar que tiene mejor pinta. Allí cenamos algo. Y la verdad es que está rico.
Luego damos un paseo por Irún. No parece la ciudad más bonita del mundo, al menos en la zona en la que está nuestro "hotel"... Pero al alejarnos poco a poco va naciendo la belleza. Llegamos hasta la plazo donde está el Ayuntamiento, que está iluminado, y es bonito. Hace una buena noche.
No sé que hora es cuando regresamos a la "suite". Nos tumbamos en la cama. Con cuidado para no matar los bichejos que probablemente aniden entre las sábanas... Cerramos los ojos. Y nos abandonamos.
El despertador suena a las seis de la mañana. Y ¡sorpresa!: hemos dormido bien. ¡Increíble!. Quizás fue el fuerte olor el que nos aletargó-drogó-adormeció...
Vamos al albergue para recibir un poco de información. Ya solo queda el hospitalero. Todos los peregrinos han levantado el vuelo. Queremos hacer algo diferente a lo normal. Quizás ir hacia atrás y empezar en Francia. El hospitalero no nos anima mucho a hacerlo. Sí, es cierto que hay un camino... pero cree que no está bien señalizado...
Al salir del albergue encontramos una panadería abierta. Huele rico. Entramos. Pedimos algo para desayunar. Le cuento a la dueña mi teoría de que todas las panaderas son felices: quizás debido a lo rico y agradable que es el olor a pan. Pero lo cierto es que yo casi siempre veo a las panaderas sonriendo. Y esto me gusta. Me gusta el olor a pan. Y me gusta la sonrisa de las panaderas.
La panadera nos da el número de teléfono de los taxis. Y llamamos uno. Le pedimos que nos lleve a SAN JUAN DE LUZ. 32 euros nos conducen al que acabamos de decidir que sea nuestro punto de inicio. El taxista es un buen conversador. Amable, campechano y bonachón. Un buen hombre. Mientras nos lleva nos va explicando la economía y la geografía de los lugares por los que pasamos...
Al bajarnos del taxi el primero sitio que encontramos es la plaza de abastos. Entramos. Es unas maravilla ver todo tan limpio, bonito y bien colocado. Hay que reconocer que en esto los franceses nos llevan ventaja... De pronto nos sorprende ver en la plaza un puesto con el nombre de "Compostelle etxea" (Casa de Compostela). Hablamos con el hombre que lo atiende. Es un gran amante del Camino de Santiago. Todo esto nos alegra el corazón.
San Juan de Luz es un pueblo bonito. Con una Iglesia grande, diferente todas las que hemos visto anteriormente. Tiene unas gradas altas alrededor, como si fuera un teatro. No sé muy bien como explicarlo. Pero es diferente. También Ignacio lo dice: "Esta Iglesia es diferente de todas las que llevamos visto".
Cogemos el camino de la costa, o de la cornisa (Voie de la côte. Kostaldeko bidea). Va pegado al mar. Bonitas vistas. Pero ni una sola sombra. Y hace un sol de justicia. Además vamos todo el tiempo al lado de una carretera muy transitada. El mar a nuestra derecha. El run run de los autos a nuestra izquierda. Y el sol encima, cayendo sobre nuestras cabezas, y aplastándonos contra el suelo duro, seco y arenoso...
Así caminamos hasta llegar a Hendaya (Hendaye, Hendaia) ("Ville Fleurie"), donde encontramos una enorme playa, con marea baja, abarrotada de gente. Ignacio se pregunta dónde se meterá toda esta gente cuando suba la marea y la playa se reduzca hasta casi desaparecer...
En la carretera que pasa al lado de la playa hay una carabana inmensa de coches que circulan a paso de tortuga. Mientras caminamos les vamos adelantando. Son los atascos del turismo de masas. ¿Vale la pena? ¿Por qué siempre vamos todos al mismo sitio?... También el paseo que bordea la playa está lleno de gente... Le preguntamos a una chica si vamos bien para Irún y si falta mucho. Y casi sin darnos cuenta nos ponemos a conversar con ella. Nos paramos y disfrutamos de esta conversación durante un largo rato. Ni siquiera le preguntamos su nombre. Pero recuerdo que era una persona cordial y muy agradable. Nos dió un montón de información sobre Irún, y nos aconsejó que por la tarde fuésemos a visitar Ondarribia... Era una chica española, con una mirada limpia y abierta... Como un ángel que nos ayuda a cruzar felizmente la frontera entre Francia y España... Gracias!
Llegamos a Irún alrededor de las dos de la tarde. Comemos en un restaurante cerca del ayuntamiento. Estamos nosotros solos. La dueña nos dice que como hace tan buen día, todos sus clientes se han ido a la playa. Y acto seguido vamos al albegue. ¿Hoy tendremos sitio? Cuando llegamos hay ya unas cuantas personas haciendo cola para entrar. Pero, sí, vamos a tener sitio. Sentadas en el suelo del portal conversan tres peregrinas catalanas que van a empezar aquí su Camino: Mariona, Nuria y Helena. Hasta las tres y media no abren el albergue. Mientras esperamos vamos haciendo amistades. Las colas no son para enojarse, sino para aprovechar el tiempo conversando y haciendo amigos. De todo se puede sacar algo bueno...
Una vez que nos asignan cama en el albergue... salimos a dar un paseo y nos vamos hasta Ondarribia. Un pueblo bonito. Disfrutamos de sus calles, de las vistas al mar, y de una exhibición de deporte rural vasco: levantamiento de piedras y corte de troncos... ¡EPA!!!!
Volvemos a Irún, y al albergue. ¿Cenamos? Ya no lo recuerdo, pero supongo que sí.
Desde que salimos de casa tenemos un dilema: ¿Hacemos el Camino del Norte o seguimos el totalmente solitario Camino Vasco del Interior? Es la hora de decidir. ¿Bullicio o soledad? ¿Albergues llenos o sin nadie? ¿Compañia o silencio? En nuestros caminos de años anteriores hemos vivido ambas situaciones intensamente.
Esta vez decidimos optar por la compañía.
Agunos peregrinos ya están en la cama. Otros están a punto de acostarse. Un chico estranjero está hablando con el hospitalero. Le está pidiendo información sobre el Camino Vasco del Interior. Quuiere hacerlo. Pero no sabe muy bien cómo. En una hoja de papel está apuntando los datos que le da el hospitalero relativo a los pueblos por los que pasa, los albergues que hay... Cuando escucho la conversación abro mi mochila, saco las fotocopias que llevo de la guía del Camino Vasco del Interior, y se las pongo encima de la mesa delante del chico estranjero... Se lleva una enorme sorpresa. Para él son como un regalo enorme caído del cielo. Es justamente lo que en este momento estaba necesitando. "Toma, para tí, te las regalo. Nosotros al final no vamos a hacer este camino" "Gracias. Muchas gracias"... La solidaridad con los desconocidos es uno de los sellos de identidad del Camino.
Y nosotros nos quedamos con las hojas de la guia del Camino del Norte. Con la decisión tomada... dormimos sin preocupaciones...
El albergue de Irún es un buen lugar para iniciar un Camino. Es un albergue de donativo. Humilde y sencillo. Pero huele a hospitalidad. No es una pensión, sino algo muy diferente. Un albergue donde la hospitalidad baila, y se ve, se percibe, se siente... se nota en los pequeños detalles... Está en un primer piso. Pero cuando se llena habilitan un bajo-garaje donde tienen otras veintipico camas. Tratan de acoger a todos los que pueden. Aunque estos días están totalmente desbordados. Pero en cualquier caso no es un simple lugar para hospedarse, no!. Aquí se respira el espíritu del Camino. Hay magia en el aire.
En la puerta de uno de los baños está escrita una de las normas básicas del Camino: No ducharse por las mañanas. ¿Por qué? Por muchas razones: porque si uno se ducha por la mañana y luego empieza a caminar lleva los pies blandos y húmedos y es más facil que se produzcan ampollas y rozaduras; porque si uno se ducha por la mañana hace ruído y despierta a los demás peregrinos que todavía están durmiendo; porque si a todos los peregrinos se les ocurriera ducharse por la mañana se formarían en los baños unas colas insufribles; porque ¿para qué demonios te vas a duchar si vas a empezar a andar y al cabo de media hora ya vas a estar sudando?; porque realmente lo que te apetece es ducharte al medio día o por la tarde, cuando llegas cansado y sudoroso al final de cada etapa... Yo en el Camino solo me duché una vez por la mañana, pero eso fue en el año 2001, en Roncesvalles, el primer día de mi primer Camino... cuando todavía no tenía ni la más remota idea de lo que significa peregrinar a Compostela... Por cierto, recuerdo que esa primera noche, con los nervios, no dormí nada, y que ese mismo día ya me salieron ampollas... ¡Benditas ampollas!. Creo que fueron ellas las que de verdad me ayudaron a desconectar, a apagar totalmente mi cabeza, a olvidarme de todo y a vivir solamente en el aquí y el ahora de mi dolor de pies... Y a descubrir la profundidad de la frase que dice: "no tengo pensamientos, solo me duelen los pies". Creo que fueron ellas, las ampollas, las que me engancharon a la magia del Camino...
"shower changes everything"
En el albergue de Irún, por la mañana el hospitalero nos despierta a las seis y nos da el desayuno a todos. Tostadas, mantequilla, mermelada, café... La mayor parte de los peregrinos están impacientes, deseosos de empezar a caminar...
Con paso alegre salimos del albergue. Empiezo a hacer fotos. El objetivo de mi cámara encuentra la elegancia de Toni, ese peregrino de Sevilla que camina erguido, con su sombrero de paja, su bastón delgado y largo de caña, su mochila todavía impecable en la que se puede leer un bonito lema: NO FEAR, NO LIMIT".
También se encuentra el objetivo de mi cámara con la sonrisa bella y misteriosa de Jéssica, esa peregrina holandesa, que tiene una mirada que transmite vida y que lo inunda todo con su energía positiva.
Al lado de Toni caminan Emilia y Juan, ambos también de Sevilla. Alegría andaluza. Frescura y fiesta. El Camino está empezando todavía. Lo mismo que el día. Todo huele a momento recien estrenado.
En una pared, bajo un puente, sobre el cemento, está escrita esta frase: "Lo nuestro es ese indefinido vínculo que ahora nos une. Buenos días todos. Tan lindo saber que usted existe". Leo. Pienso. Reflexiono. Trato de adivinar lo que realmente quiere decir el que escribe este mensaje. Y la frase me lleva y me trae a muchos sitios: la unidad de todos los seres en el Ser, concepto ontológico, seguido de un sencillo, llano y cariñoso mensaje de "buenos días"...; para terminar con algo que me traslada no sé muy bien por qué a Hispanoamérica: "tan lindo saber que usted existe"...
Mientras divago en mis pensamientos el sol asoma su rostro en el cielo, llenándolo todo de una luz suave, tierna, caiñosa... Es un momento perfecto.
Las mochilas llevan casi todas una vieira colgada. Un magnífico detalle el del albergue de Irún, que tiene una cesta llena de vieiras que los peregrinos pueden coger gratis... Un caminante lleva a cuestas una mochila... pero cuando le añade una vieira... entonces parece que todo cambia y que ya se convierte en peregrino... ¡La importancia de los símbolos!
Después de caminar unos tres kilómetros nos encontramos la Ermita de Santiago. Allí tomamos el camino de la izquierda que asciende hacia el Santuario de Guadalupe. Entro. Rezo. Doy gracias por el día, la vida y el Camino. Cuando salgo disfruto durante un rato de las maravillosas vistas sobre Irún, con Francia al fondo.
Empezamos a subir por el Camino Forestal de Guadalupe. Con pantalones largos, con sandalias, sin calcetines, una mochila pequeña, un cuerpo ágil, joven, fresco y ligero, como un ángel, camina por un momento delante de nosotros una peregrina húngara. Es agradable observar la facilidad con la que anda, casi como si volara sin apenas apoyar los pies en el suelo...
El camino es agradable. Mientras ando empiezo a ruimar mis primeros pensamientos:
"Todo es para nosotros, pero nada nos pertenece. Tenemos que ejerctiar a la vez la ternura y el desapego"
"A veces hay cuerpos muy ligeros que llevan dentro almas muy pesadas... y al revés. El interior de cada persona es siempre una gran sorpresa. No conocemos a nadie, ni siquiera a nosotros mismos"
"Cada paso es importante".
"Tenemos que aprender a vivir la ternura sin apego, sin exigencias, sin posesiones, sin propiedad, con libertad... El amor sin ataduras se llama también amistad".
"Siempre tenemos la impresión de que la mochila del otro pesa menos que la nuestra"
"Si no te atas a nada, tienes la libertad y lo tienes todo"
"Hay muchos camino en el Camino"
La etapa de hoy es maravillosa: un camino por tierra, con mucha sombra, a ratos con muy buenas vistas... Bosques y bosques. Al principio se llanea un poco, luego hay una subida muy importante, despues viene un tramo de llano con ligeras bajadas, pero muy muy agradable. En este tramo hay un momento el que se puede escoger entre el camino normal, y otro que sube por lo alto de la montaña... para peregrinos escaladores... Casi todos seguimos el normal.
Vamos encontrándonos con otros peregrinos. Una pareja camina casi de la mano. Ella catalana. Él de México. Me imagino una historia: dos jóvenes que se conocen en Irún, y que se enamoran a primera vista. Un flechazo. Y que a las pocas horas caminan como si fueran novios desde hace mil años... ¿Será así?... "En el Camino todo va muy de prisa, todo fluye con mucha libertad, con mucha espontaneidad. Las leyes aquí son diferentes de las leyes habituales de la sociedad".
Más delante, una madre camina con su hijo de diecisiete años. Estos seguro que también tienen su historia... Un lugareño nos acompaña durante unos cuantos kilómetros.
A la izquierda del camino veo un letrero que pone "URA. 50 M" (=AGUA. 50 M), con un símbolo en el que se adivina la figura de una fuente. Una flecha azul indica la dirección a seguir. No tengo sed. Pero me apetece parar y ver esa fuente. Bajo por un sendero. Al lado de la fuente, sentado en el suelo, a la sombra, hay un hombre sentado. Tiene ochenta años. A su lado una vieja mochila, con una vieira colgando. Nos saludamos y nos ponemos a conversar. Se llama Bruno. Habla despacio, como una persona que ya ha vivido lo suficiente y que no tiene urgencia por buscar nada nuevo. Como una persona que tiene su alma llena y que ya apenas necesita nada más. Como una de esas personas que sienten que su vida, tal como es, ya está llena de sentido, y que están preparadas para morir cuando toque... pero que mientras la muerte no viene a buscarles viven y agradecen con libertad e intensidad cada momento... Parece una contradicción. Pero no lo es. No sé muy bien como explicarlo. Pero hay personas que tienen la paz total de saber que ya han cumplido su misión, y que por ello están totalmente preparadas para morir, y que por eso mismo se sienten totalmente completas y libres, ligeras y leves, sin ataduras y sin apegos... Pero esta misma libertad les sirve para saborear de verdad la vida, momento a momento, viendo cada dia y cada instante como un verdadero regalo...
Bruno es un peregrino italiano. A los treinta años se quedó viudo. Su mujer se murió de parto dejándole siete hijos pequeños, uno de ellos recién nacido. Trabajó duramente durante muchos años para sacarlos a todos adelante. Es cierto que su toda su familia le ayudó. Pero él tuvo que llevar la parte principal de la batalla. Día y noche. Trescientos sesenta y cinco días cada año. Sin vacaciones. Sin descanso. Pero al final valió la pena. Todos sus hijos salieron adelante. Todos encontraron trabajo. Uno se hizo monje y es feliz en su monasterio. Los demás se casaron y viven felizmente con sus mujeres y sus hijos. Todos los hijos, y todos los nietos, adoran y respetan a Bruno. Para ellos es un referente esencial en sus vidas. Es como el faro que guia a toda la familia por el camino correcto. "Haced siempre el bien". Esta es la principal enseñanza Bruno ha transmitido a su familia con sus palabras, su vida y su ejemplo...
A los setenta años Bruno cogió una pulmonía. Estuvo a punto de morirse. Una noche, en el hospital, la muerte entró en su habitación... Al verla él cerró los ojos, disponiéndose a partir. Pero ella le dijo: no, todavía no. No vengo a buscarte. Solo a saludarte y a conversar un rato contigo...
Hablaron durante un buen rato. Después de esta conversación, Bruno sintió que ya había cumplido la misión esencial de su vida: su familia estaba criada y bien encaminada; sintió que sus manos estaban llenas, que su vida había sido fecunda, que ya no necesitaba nada más, que estaba libre de toda atadura, que era totalmente libre, y que estaba preparado para morir...
Pero, la muerte no quiso llevárselo. Al cabo de unos días Bruno se curó y salió del hospital. Desde ese momento empezó a ver todo lo que le sucedía como un regalo, como una propina que se le concedía gratuitamente... Y ahí empezó su segunda vida.
Como su familia ya no le necesita, ahora Bruno se dedica a entregar su tiempo a colaborar con diversas organizaciones y asociaciones en labores sociales. Durante once meses recorre las calles de Roma, escuchando a los pobres que le piden mantas, techo, pan, o ternura... Y una vez al año, en agosto, se viene al Camino: es para él un momento de descanso y de oración...
Bruno habla despacio. Como el que no tiene urgencia de hacer ni de decir nada. Como el que no tiene ninguna prisa. Pero, sobre todo, Bruno es una persona que escucha, que atiende, que comprende, y que tiene abiertas de par en par las puertas de su corazón... Una persona libre y sin miedo. Una persona buena y generosa.
Después de hablar con él me siento totalmente ligero. Es como si hubiera descargado en él todas mis preocupaciones...
Me quedaría eternamente allí, al lado de la fuente, conversando con él. Pero en un momento es él el que me dice: "Anda, vuelve, tu Camino te está esperando..."
Bruno se queda allí sentado. Yo desando aquellos cincuenta metros y subo de nuevo al Camino. Retomo mis pasos. Y pronto vuelvo a encontrarme con el bullicio de los peregrinos... Por un momento me siento extraño, como si acabara de volver de otro mundo...
Dejo que pasen los peregrinos, y camino solo durante mucho rato, envuelto en mis pensamientos...
Cuando estoy bajando hacia Pasajes veo primero a Ignacio, y luego, un poco más adelante, nos encontramos, sentadas al borde del camino, a las tres peregrinas catalanas. Nuria está empezando a mirar sus pies. Asoman las primeras ampollas.
Pasajes nos despierta y nos hace estremecer con su belleza. El alma empieza a bailar allá en el fondo, donde late eso que realmente somos. La vida salta dentro de nosotros. Huele a luz.
Despues de tomar un zumo y un bocadillo en Pasajes de San Juan cruzamos en barca la ría que nos separa de Pasajes de San Pedro. En la pequeña barca van también otros peregrinos, y entre ello Irene, una estudiante de medicina, que lleva una camiseta verde en la que se lee un mensaje que dice: "CONECTANDO VIDAS, COMPARTIENDO CULTURAS". Me gustan las camisetas con mensajes. Y en mi cabeza tengo la idea de hacer algún día una colección de fotografías de los mensajes que más me gusten. Me imagino recorriendo el mundo, parando a la gente por la calle, diciéndole: "¿me dejas hacerte una foto porque me gusta el mensaje de tu camiseta?". Solo de pensarlo siento un fresco olor a libertad.
De Pasajes de San Pedro se sale subiendo unas escaleras mortales. El corazón se acelera. Es como escalar un muro. Pero luego un camino estrecho nos lleva medio llaneando por la falda de una montaña.
A la derecha del camino nos encontramos un albergue. El entorno es muy bonito: un jardín lleno de hortensias en flor, y un gran cartel de madera en el que se ve el dibujo a todo color de un peregrino, y con letras grandes y claras una frase escrita en tres idiomas: castellano, inglés y euskera. Dice: "El amor encuentra el camino", "Love finds the way", "Maitasunak bidea aurkitzen du".
Un poco más adelante me encuentro a un peregrino que camina solo. Se llama Silverio. Es de Palencia. Y lleva ya muchos días en el Camino. Empezó en Lourdes, y desde allí caminó hasta Borce, con la idea de entrar en España por Somport y por el Camino Aragonés... Pero luego cambió de idea y decidió atravesar todos los Pirineos y llegó hasta Hendaya... y entró al final entró en España por Irún y por el Camino del Norte... Me cuenta que para él el Camino es un mundo paralelo al mundo de la vida ordinaria. ¿Cual es el mundo real? Él cree que el mundo real es el del Camino y que en la vida ordinaria vivimos en un mundo irreal... Andamos siempre corriendo, llevando nuestra cabeza y nuestros pensamientos volando desde el ayer al mañana... del allí al allá... Y por eso tenemos tantos problemas, y por eso no encontramos la felicidad... En cambio el Camino es el mundo del aquí y del ahora. Solo existe el presente. Siempre es ahora. Siempre estamos aquí. Y la felicidad está en el aquí y el ahora, y en el interior de cada uno. El que corre alocadamente buscando la felicidad en las cosas, o en otras personas, se equivoca y no la encuentra. Es cierto que no todos los peregrinos entran de verdad en el mundo real del Camino. Pero los que lo consiguen encuentran la felicidad y luego pueden decir que en el Camino han vivido lso días más felices de su vida. Porque se han encontrado a si mimos, y porque han entrado en el mundo real del Camino, viviendo cada instante en presente, sintiendo la importancia esencial de cada paso, envueltos totalmente en el presente, en el aquí y el ahora...
Después de un largo rato de conversación, Silverio decide sentarse un rato a descansar, en medio del bosque. Yo sigo caminando. ¡Uau!... Miro a la derecha. Y veo Donostia-San Sebatián: la ciudad con sus playas. ¡Qué bonito es este planeta que tenemos!
Un letrero dice: 800 metros, 17 minutos. Anuncia lo que falta para llegar a San Sebastián. Dificil tiene que ser el camino para que se tarden 17 minutos en recorrer menos de un km. Y efectivamente lo es. Una bajada exigente. No apta para rodillas delicadas.
Atravesamos San Sebastián de punta a punta y llegamos al albergue. Unos treinta peregrinos están ya haciendo cola para entrar. Pero la puerta no se abre hasta las tres. ¿En el Camino del Norte no vamos a tener derecho a comer cada día? Hay que llegar temprano para tener sitio en el albergue. Pero luego hay que esperar en la cola hasta las tres de la tarde. Luego esperas a que te toque entrar, te duchas, lavas la ropa... y ya son las cinco de la tarde... Y no encuentras ningún sitio donde te den de comer... Oi, oi, oi... Este plan no mola...
Trataremos de resolver este dilema. Pero de momento pido que me guarden el sitio en la cola, busco una frutería abierta, y compro un melón, dos botellas de litro y medio de agua, y un par de racimos de uvas... Vuelvo a la cola y lo comparto... Una señora que tiene una bolsa de naranjas se pone también a compartirlas... Otras personas comparten otras cosas... Y de pronto la cola se convierte en una fiesta... Comemos. Bebemos. Conversamos. Reímos... Sí. Definitivamente el hacer cola puede convertirse en un acto de convivencia consciente. Convertir lo que podría ser una espera aburrida en un divertido momento generador de amistades... El cansancio de unos, la sonrisa de otros, la risa libre de la chica del pelo blanco, la sonrisa de gioconda de una peregrina italiana que empieza aquí su camino, la mirada recíproca de amor de esa pareja... La cola se convierte en un momento relajado en el que cada rostro deja que se exprese libremente el alma que guarda dentro... ¡Qué diferentes y variadas son las expresiones de las caras de unos y otros!...
Sobre la puerta del albergue hay un letrero que dice: "DONOSTIAKO ATERPEA". "HOSPITAL DE PEREGINOS".
Todo está bien hasta que empieza a sonar una voz de alarma. El albergue tiene 50 plazas. Y en la cola ya hay más de sesenta personas. Empieza el baile de los móbiles: buscar una cama en San Sebastián por un precio razonable no parece tarea facil. Ni llamando por teléfono. Ni buscando en internet. Nada por menos de cien euros. ¡¡¡¿Cien euros?!!! Para un peregrino cien euros es una barbaridad: es como gastarse de repente en dormir el presupuesto completo previsto para todos los gastos de cuatro o cinco días... No puede ser.
Este es el principal problema del Camino del Norte en lo primeros días de agosto de 2015: la falta de plazas en los albergues. O quizás el exceso de peregrinos. ¿O tal vez la causa está en la crisis?. Manuel opina que la crisis ha dejado a mucha gente sin posibilidad de disfrutar de sus vacaciones como hacían habitualmente. Y eso da lugar a que alguna gente se venga al Camino. ¿Buscando unas vacaciones baratas? No. Quizás no es exactamente eso. El Camino no es un lugar para ir a pasar unas vacaciones. Ni mucho menos. Para eso es mucho más cómodo quedarse en casa. El Camino es un tiempo para la reflexión, para el encuentro con uno mismo y con los demás... Es una experiencia de vida... Algo muy diferente de lo que son las vacaciones al uso...
Pero lo que sí es cierto es que, sea por lo que sea, cada vez hay más peregrinos en el Camino de Santiago. Primero se saturó el Camino Francés. Y ahora, en verano, se sobresatura también el Camino del Norte. Y esto lo desvirtúa. Porque si tienes que levantarte a las cinco de la mañana, para salir el primero, y luego ir corriendo, compitiendo con otros peregrinos, para lograr una plaza en el albergue... Esto deja de ser el Camino y se convierte en una competición... Y ¡El Camino no es eso!!!. Así se pierde toda la magia del Camino. Se pierde la paz y esto se convierte en una guerra, en una lucha contra los demás, selección natural, supervivencia, la ley del más fuerte... o del más espabilado... Porque unos recurren a su fuerza física y a su capacidad de caminar más rápido que los demás... y otros recurren a la astucia: los tramos en autobús, la colaboración en grupo en el que unos caminan y otros llegan antes con las mochilas yendo en bus o en tren o en lo que sea ... Uff!. No. No quiero esto... Quiero que el Camino sea un remanso de paz, de armonía, de solidaridad... Quiero la magia y el buen rollo...
De todos modos la realidad es que estos días hay más pereginos que camas en los albergues ¿Y cuando el albergue se llena qué hacemos? Habilitamos plazas en el suelo para que la gente duerma sobre sus esterillas? Dejamos que en un albergue de cincuenta plazas duerman ciento y pico peregrinos? Metemos peregrinos en el suelo, entre las literas, en los pasillos de los baños, en el cuarto de las botas, en el rellano de las escaleras, debajo de la mesa del hospitalero... O por el contrario cuando se ocupan las plazas en literas cerramos totalmente el grifo y a los que lleguen luego les decimos que se busquen la vida, sea cual sea su situación... incluso en el caso de que no lleven dinero y tengan que dormir en la calle, o debajo de un puente, o a la intemperie una noche fría y lluviosa... e incluso en el caso de que lleguen enfermos, o lesionados, o simplemente agotados por el cansancio... ¿Y si los ayuntamientos habilitaran un polideportivo para que estos días de verano en lo que hay sobresaturación de peregrinos pudieran dormir allí, en el suelo, pero al menos bajo techo?... Claro que el punto de vista de los que regentan hostales puede ser muy diferente... Es un tema complejo al que de algún modo habrá que buscarle una solución justa y razonable... El peregrino no tiene derecho a exigir nada, ni siquiera una cama para dormir, ni siquiera un trozo de suelo en un lugar bajo techo... Pero aún así no parece muy humano dejarle toda la noche a la intemperie... Recordemos el letrero que hay sobre la puerta del albergue: "HOSPITAL DE PEREGRINOS".
Por la tarde damos un paseo por San Sebastián. En la playa la gente juega, conversa, sestea, o morenea... En la ciudad la gente trabaja, pasea, charla... y hace mil cosas más. Y en el paseo, muy cerca de la playa, dos esculturas de bronce nos presentan a Don Quijote y a Sancho Panza, montado el primero sobre su caballo y el segundo sobre su jumento... Dos formas diferentes de ver el mundo. El idealista y el pragmático... El pererino siempre tiene más de Quijote que de Sancho...
Por azar nos encotnramos por la calle a las tres pererinas catalanas. Y nos vamos juntos a tomar unos pinchos, que nos van a servir de cena. En la calle suena la música. Es un momento dulce.
Volvemos al albergue. Antes de dormir una peregrina improvisa una breve clase de yoga para unos cuantos voluntarios. Es otra forma de compartir. Cada uno ofrece aquello que lleva dentro.
Dormimos razonablemente bien. A partir de las cuatro y media de la mañana la gente empieza a levantarse. ¿Empieza la carrera? A las seis o seis y media, ya no recuerdo la hora exacta, se encienden las luces del albergue. Y ahora sí, ¡todos arriba!. Todavía es de noche. Cerca del albergue hay un bar abierto. Tomamos algo y compramos agua. Aunque quizás no nos va a hacer mucha falta, pues empieza a caer del cielo... Nos ponemos los chubasqueros y empezamos a caminar. El día está muy nublado y todavía está muy oscuro. Es dificil ver las flechas.
Ahora entiendo por qué en el País Vasco no hay incendios. Aquí llueve todas las semanas, incluso en julio y en agosto. Y por eso el campo nunca se seca. Y si la hierba está verde ¿quién es capaz de plantarle fuego?... En cambio en Galicia los árboles están verdes... pero la hierba del suelo está seca... y por eso si cae una cerilla encendida se monta la marimorena...
Cada día es diferente. Para el peregrino la climatología es muy importante. Es muy diferente hacer una etapa con un día de calor o hacerla con un día de lluvia y niebla. Cambian totalmente los paisajes y las sensaciones. Y esto es bueno, porque crea sorpresa, y evita la monotonía. Es una de las ventajas del Camino: cada día es un sorpresa, cada día es diferente del anterior...
Andando bajo la lluvia, subimos al monte Igueldo. Hace rato que debería haber amanecido, pero está todo tan oscuro que parece que todavía es de noche. Dice la guia de Eroski-Consumer que "luego seguimos por el arcén de la carretera mientras disfrutamos de unas inmejorables vistas del Cantábrico". Vale. Nos las podemos imaginar. Pero la niebla es tan espesa que no se ve un burro a tres pasos...
No hace calor. Tampoco frio. Buena temperatura para caminar. La hermana lluvia es fina y suave, y apenas nos lastima, sino que más bien nos acaricia. La niebla le da a la jornada un aire de misterio. Tengo la impresión de haber salido de la Tierra y de estar navegando por un mundo lleno de misterio... A la izquierda pacen unas ovejas... Detrás vienen cuatro peregrinos. Con su sonrisa de día de lluvia nos miran. Nadie sabe en ese momento que ya no volveremos a vernos... Pero el Camino es asi: "hare mae, hare ra, kia ora" (Nos encontramos, nos saludamos, nos decimos adiós). Así es el Camino, y así es la Vida: libertad y desapego.
Unos cuantos kilómetros más adelante encontramos una bajada con bastante pendiente, con mucho barro, y con muchas piedras mojadas y resbaladizas... Hay que ir con mucho cuidado para no caerse. Es un tramo dificil.
Poco después llegamos a Orio. Este año estamos caminando de un modo totalmente espontaneo. Sin programar nada. Sin leer la guia antes de iniciar cada etapa. Esto tiene la ventaja de que todo lo que encontramos nos sorprende. Y la sorpresa es uno de los ingredientes del coktel de la felicidad. Pero por otra parte, el no leer la guia tiene también algunos inconvenientes, como por ejemplo el de perdernos cosas de las que no nos enteramos... Hoy, si la hubiéramos leído, pararíamos un rato para conocer el albergue de Orio, del que la guía dice "a mano izquierda al pie del Camino, se encuentra el albergue de peregrinos de Rosa Arruti, gran hospitalera y una de las pioneras en la acogida de peregrinos en el Camino del Norte"... Conocemos a este tipo de personas. Son ángeles situados en diferentes puntos, que se encuentran en todos los caminos... Son la razón profunda y secreta de la existencia del Camino y de su magia. Son la verdadera Alquimia del Camino de Santiago...
En Orio paramos para desayunar en un bar. Y luego seguimos. La lluvia persiste. A estas alturas de etapa ya vamos totalmente empapados, desde los pies hasta la cabeza... Pronto se ve Zarautz, al borde del mar... Cuando llegamos al albergue son las once de la mañana. Solo hay cinco o seis pereginos en la puerta, haciendo cola... Tenemos sitio de sobra... Pero el albergue no habre hasta las cuatro... Echamos cuentas: nos toca esperar cinco horas allí, a la puerta del albergue, a la intemperie, bajo la lluvia, sin nada que nos cobije... El tiempo está ahora desapacible... Al parar de caminar sentimos frío. Es la situación ideal para coger un gripazo...
Alguien hace una llamada de teléfono. Y canta la noticia: cuatro kilómetros más adelante está el albergue de Getaria, que abre a la una. Decidimos al instante y sin dudarlo ponernos de nuevo a caminar... Hay dos opciones: una por la montaña, con muy buenas vistas, y otra por un paseo al lado del mar... La niebla sigue siendo densa, por lo que las vistas no nos van a valer de mucho. Por eso cogemos el camino que va pegado al mar. Un largo paseo donde se aprecia claramente el poderío del pueblo vasco: una impresionante barandilla de acero bordea y protege el paseo.
Las piernas van ya cansadas. Sobre todo la bajada a Orio por el camino embarrado y resbaladizo nos ha exigido hacer un esfuerzo importante... Y cuando llegamos a Getaria se nos presenta todavía un último escollo: antes de llegar al albergue hay que subir una cuesta empinada... Kampaia (campana) se llama el albergue. Y hay sitio para todos. Lavamos la ropa. Nos duchamos. Y nos vamos a comer. Compartimos mesa con un peregrino valenciano que camina con una hija pequeña. Allí, en el mismo bar, nos encontramos; al instante decidimos comer juntos; y allí nos despedimos...
Por la tarde subimos de nuevo al albergue. Ignacio baja a dar un paseo por el pueblo. Y yo me quedo de tertulia. Hay unas mesas y unas sillas para sentarse y conversar. Es uno de esos lugares que se prestan para compartir ideas, pensamientos, rincones de las almas de cada uno... Hay una chica polaca muy jovencita, María, de 21 años, que ha estado un año en España, de erasmus, y que habla perfectamente el español... Nos cuenta que ella tiene la impresión de que en su país, en Polonía, la gente está mucho más nerviosa, agobiada y estresada que en España... Según ella aquí se vive mucho mejor que en su país... Dos peregrinos que vienen caminando desde Berlín, y que llevan ya un montón de días en el Camino, nos hablan de su experiencia... Unos y otros hablamos, escuchamos, reímos... Compartimos. Es un momento fecundo.
Cuando ya cae la tarde un peregrino llamado Javier y yo bajamos al pueblo, con la idea de comer algo... Unos pinchos. Yo bebo agua. Él se toma un vino: un Txakoli. Este es el vino propio de estas tierras. Desde el camino se ven las cepas muy altas en las viñas de Txakoli, casi a mitad de camino entre lo que llamamos cepas y lo que llamamos parras... En el bar de enfrente, sentada en la terraza, está Jessica, la peregrina holandesa. Nos ve, nos mira, y se nos acerca... Y juntos los tres damos un paseo por el pueblo. Hablamos medio en inglés, medio en castellano, medio en lenguaje de gestos. Pero nos entendemos perfectamente. La mirada es el mejor medio de comunicación.
Volvemos al albergue. Y poco a poco nos vamos acomodando para dormir. Está lleno. Pero no es agobiante. Se respira un ambiente de paz.
Nos despertamos cuando los peregrinos empiezan a levantarse. Desayunamos en el mismo albergue. Y ¡piernas a caminar!. Hoy no llueve. Muy pronto empezamos a sentir la caricia del sol. Se agradece la luz, el calorcito, y las vistas del Cantábrico... Pronto llegamos a Zumaia, donde nos congregamos espontáneamente un pequeño grupo de peregrinos para hacernos una foto en una fuente que sale en la película de "OCHO APELLIDOS VASCOS".
Es en ese punto donde nos reencontramos con Helena, Nuria y Mariona. Y con nuestros buenos amigos de Sevilla: Toni, Juan y Emilia. Y con María, la chica polaca. Y con otra pareja de peregrinos muy agradables de cuyos nombres ahora no me acuerdo. Y con Jaime, otro peregrino catalán. En total somos unos doce. Y en la foto se aprecia en todas las caras una intensa felicidad. Hoy es un buen día.
Durante un rato camino al lado de Nuria y de Toni. Me apunto en la libreta alguna de las frases que dice Nuria en ese tramo del Camino:
"Nos damos cuenta
de lo que tenemos cuando duele"
(Habla de los dedos de sus pies, y de las ampollas que tiene en ellos)
"No es el qué, sino el cómo"
Y la más gloriosa de todas:
"Me voy a tomar un melocotón para que no me duelan los pies".
Sobre esta última frase volveré a hablar más adelante. En su momento, Nuria la dice sin darse cuenta, sin darle ninguna importancia... Pero a mi me parece una frase original e importante y la anoto. Y a mi lado va Toni, el de Sevilla, que no dice nada, pero que la anota en su corazón. Y que la medita durante varios días. Para él esta frase acaba significando mucho.
Al borde del camino, en un grueso cilindro de hierro medio oxidado, hay una flecha amarilla y un mensaje que dice "free your mind".
Seguimos caminando hacia Deba. A algunas peregrinas los úlimos kilómetros se les hacen largos: a una le duele una pierna, otra lleva los pies llenos de ampollas... Pero paso a paso se van acercando a la meta... En Deba el albergue está en la estación de tren. Pero primero hay que ir a la oficina de turismo, para apuntarse, pagar cinco euros, y recoger la llave... Hecho este trámite, y viendo que todos tenemos plaza, llega el momento del relax... En las caras se dibuja la sonrisa y la luz de la meta conseguida...
Ahora toca ducha. Luego lavado de ropa. ¡Hai lavadora y secadora de monedas!!! Esto es genial. Juntamos la ropa de seis o siete peregrinos y la metemos toda junta. Luego nos vamos a comer. Y después ratito de playa y paseo por el pueblo. Huele a descanso. Una tarde agradable nos espera.
Compramos algunas viandas y en una mesa que hay en una explanada al lado del albergue hacemos una cena compartida. Luego Irene se ejercita como curadora de ampollas...
Y después a dormir. Estamos arriba, en la última planta, en el ático del albergue. La habitación tiene cinco o seis literas, y es muy agradable... Dormimos bien. Muy bien.
Al día siguiente nos despertamos con el amanecer. Comemos algo de fruta en la explanada del albergue, y ¡pies de nuevo a andar!. Empezamos a caminar en compañía de nuestros amigos sevillanos...
La etapa prevista para hoy va desde Deba hasta Markina. De ella dice la guia: "Etapa de montaña: La casi ausencia de poblaciones y la dureza hacen que sea una de las etapas más respetadas de la ruta Norte. Es aconsejable hacerla en compañía". Pero como nosotros no leemos la guía no nos enteramos de estas cosas.
A lo largo del camino nos vamos encontrando con un rosario de peregrinos. Por ejemplo con las dos gemelas valencianas. En un momento veo delante mía a una chica que camina muy levemente. Al fijarme en sus pies la reconozco: sin calcetines, con sandalias... ¡es la chica húngara!... Hablamos durante un rato en inglés... Luego el camino se pone cuesta arriba y ella se va volando...
Ignacio se para a comer algo de fruta. Yo sigo caminando. Al cabo de un rato me alcanza Mariona que ha dejado atrás a sus amigas y viene sola. Mientras caminamos vamos hablando. Es una conversación libre, suave y profunda al mismo tiempo...
"Hablar me va bien para no notar el dolor de espalda. Es mi anti-inflamatorio sin efectos secundarios". (Mariona)
La larga conversación con Mariona me gusta. Ella tiene veintitrés años, solo dos años más que mi hija mayor, y sus puntos de vista me ayudan mucho a comprender a mis hijas... Yo soy exactamente de la edad de su padre... Y creo que mis puntos de vista le ayudan a comprender mejor a sus padres... Es un intercambio fecundo de ideas, pensamientos, sensaciones y sentimientos...
Casi sin darnos cuenta llegamos a Markina. La dura etapa que anuncia la guia ha sido para mi un agradable paseo. Me siento muy bien.
En el libro del albergue encuetro escrita esta frase:
"Caminar es pasear el alma por el cuerpo del mundo" (Sayo)
Y también otra frase que dice:
"La jornada más dura a veces te regala las vistas más bellas" (firma ilegible)
Todos los del grupo van llegando poco a poco. Cuando llega el último damos un salto de alegría: todos tenemos plaza en el albergue. La verdad es que parece que el mogollón de peregrinos que había en San Sebastián se ha ido disolviendo poco a poco, y ahora ya no hay sensación de masificación. Quizás ha actuado la ley de la oferta y la demanda y ambas se han ido adecuando. Y teniendo en cuenta que la oferta de plazas era fija y estaba predeterminada... seguramente fue la demanda da las mismas la que se fue adaptando poco a poco a la oferta existente. Es posible que unos cuantos hayan descubierto que en realidad el camino no era lo que verdaderamente estaban buscando en este momento... Y estos se habrán a otro lugar a disfrutar de sus vacaciones o se habrán vuelto a casa. Otros cuantos habrán visto que si se hacen etapas atípicas, diferentes de las que marca la guia de eroski-consumer, es mucho más facil evitar la masificación. Casi todos los peregrinos llevamos la misma guia, y casi todos hacemos las mismas etapas, con el mismo final en cada una de ellas... y por eso nos amontonamos... Pero el que hace las etapas de otro modo, parando cada día en medio de los puntos de inicio y final de etapa marcados por la guia... ese encuentra más fácilmente un sitio para dormir...
El caso es que, por razones varias, ahora este Camino está menos masificado que el primer día...
Este albergue de Markina rezuma hospitalidad. Delante de él hay un campo donde varios peregrinos se tumban para descansar y conversar. Otros salimos a dar un paseo por el pueblo.
Markina en la Edad Media debió ser un lugar importante. Hay en el pueblo varios palacios. Y al menos un par de iglesias. Una de ellas es muy original, pues tiene dentro un par de piedras enormes, que ocupan casi toda la iglesia... Es evidente que esas piedras no pudieron ser introducidas por ningún lado... sino que estaban ahí desde antes de construir la iglesia....
Comemos en un bar. Pero a la noche nos despistamos y cuando vamos al super para comprar la cena llegamos tarde, ya con el super cerrado... Volvemos a la zona de los bares y nos tomamos un pincho. Tampoco tenemos mucha hambre.
Dormimos bien en Markina. Nuestro cuerpo ya está acostumbrado.
Al día siguiente nos levantamos con calma. Desayunamos en un bar próximo al albergue. Y empezamos a caminar sin prisa.
Siete kilómetros y medio más tarde llegamos al Monasterio de Zenarruza. Un lugar agradable donde Ignacio y yo nos paramos un buen rato.
Luego seguimos caminando. Cuando llegamos a Munitibar, comprobamos cómo lógicamente hay un bar... Y allí sentada está Jéssica, tomando algo. Paramos. Nos tomamos un bocadillo y un zumo. Y al poco rato llegan los sevillanos.
Después de descansar un rato, retomamos el camino todos juntos. Vacas, caballos, caseríos... bosques, prados... conversaciones y risas... nos llevan hasta Gernika. La mochila de Toni sigue diciendo: "NO FEAR. NO LIMIT".
La lluvia vuelve a hacer acto de presencia. Nos ponemos los chubasqueros. Me siento bien y me gustan los lugares por los que vamos pasando, con sus bosques, con sus prados, y cons sus casas...
Al borde del Camino escucho la voz de una rosa, que me llama. La miro, le saludo, la escucho, me mira, me habla, me sonríe, me regala todo su ser... Es una conversación suave, silenciosa y profunda, llena de belleza y de ternura... No sé cuanto tiempo me quedo con ella... Cuando uno se encuentra muy bien el tiempo se borra y pierde totalmente su importancia... Todo es presente: instante y eternidad... Al final le pregunto si le puedo hacer una foto, y ella, con su mirada y su alma de rosa, me dice suavemente que sí... Aquí teneis la foto... Podeis mirarla, escucharla, y sentir el latido de su belleza, de su corazón y de su alma... Ella es mi rosa, porque en un instante eterno me "ha domesticado". Si alguien no lo entiende que vuelva a leer EL PRINCIPITO...
Después de la tormenta siempre aparece la belleza.
"Storms are necesary" (Jessica)
Al llegar a Gernika a los sevillanos se les une un amigo que acaba de venir desde allá abajo para caminar con ellos unos días. Es Enrique. Con él estamos formando un grupo de siete, número perfecto para peregrinar, según nuestro sabio amigo Francisco. Estos somos los siete magníficos: Enrique, Juan (el de Sevilla), Toni, Emilia, Jessica, Ignacio y Juan (el de Galicia)...
Caminamos hasta el albergue. Hoy hemos venido con mucha calma. Hace ya mucho tiempo que se han agotado las treinta y cinco plazas que ofrece este albergue. Pero lejos de enfadarnos o de disgustarnos... la realidad es que nos sentimos ¡Bien!. Por primera vez sentimos en carne propia lo que es llegar y no tener plaza. Hacemos un breve sondeo para ver si hay otros lugares donde ir a dormir. Pero da la impresión de que hoy todo está lleno en Gernika. Solo encontramos cama libre en un hostal a doce kilómetros. El albergue de peregrinos está en un polideportivo. Y ofrece treinta y cinco plazas en colchonetas esparcidas por el suelo. Fuera del polideportivo hay una especie de porche, en el que se puede dormir en el suelo. Nos dicen que nos permiten ducharnos en el polideportivo aunque no tengamos plaza... Intecambiamos impresiones entre el grupo de SIETE... y decidimos ¡quedarnos!... Necesitamos vivir esta experiencia.
Mientras esperamos en la cola del albergue aprovecho para hacer unas cuantas fotos. Aquí teneis algunas.
Después de ducharnos vamos a comer, felices y dichosos. La tarde se pone lluviosa. Buscamos un bar con terraza cubierta, y allí pasamos un largo rato tertuliando... Luego vamos al super a comprar algo para cenar.
Y finalmente a dormir. Una noche diferente y divertida. ¡Pero dormimos!. Increible!.
Al día siguiente volvemos a levantarnos con mucha calma. Y juntos los siete salimos camino de Bilbao. Vuelve la lluvia y la niebla. Bajo un puente alguien ha escrito: "MUERO DE POESÍA".
Hay un momento en el que el camino se convierte en un tremendo barrizal. Bajamos por una pista en la que se han realizado trabajos forestales... Y nuestras botas se entierran en el barro... y su peso se duplica... De vez en cuando paramos para descargar un poco el barro, pues caminar con un peso de dos kilos en los pies resulta agotador... Embarrados hasta la cintura llegamos a un pueblo donde hay un bar atendido por dos señores mayores. Allí paramos a tomar algo, y luego seguimos hasta Lezama, y luego hasta Zamudio donde comemos en un bar... Es el primer día que comemos antes de terminar la etapa...
Después de comer afrontamos la subida del monte Avril... y desde lo alto disfrutamos de una magnífica panorámica de Bilbao... Una gran ciudad...
Alegremente enfilamos luego la bajada. Y a la entrada de Bilbao, en una explanada, hay un coche con altavoces y una chica cantando... Varias personas la escuchan... Al llegar nosotros se pone a cantar canciones gallegas... No sé muy bien por qué sucede todo esto... Pero es alucinante ser recibidos en Bilbao de esta forma... Mi alma se pone muy contenta...
Después de un rato de relax musical... seguimos adentrándonos en Bilbao y nos encontramos con la Basílica de Begoña... Y luego con una ciudad majestuosa, y demasiado grande para nuestros cuerpos ya cansados... El albergue al que vamos está en la otra punta... Pero por suerte no tenemos que correr pues es un albergue-hostal y hemos reservado por teléfono plaza para los siete... Llegamos agotados. Pero contentos.
(Basílica de Begoña)
Ducha. Cambio de ropa. Y a ver Bilbao.
Mientras tomamos unos pinchos y unos vinos converso con Toni. Y me cuenta que para él la frase de su Camino de este año es la que le escuchó a Nuria: "Me voy a tomar un melocotón para que no me duelan los pies". Ha venido rumiándola y meditándola durante todos estos días. Y le ha encontrado un significado muy profundo, que más o menos se resume en la idea de que pase lo que pase hay que seguir adelante, con fuerza, con esperanza, con energía... Luchando... Sin rendirse nunca... Me duela lo que me duela... me tomo un melocotón y sigo caminando... Y en la vida lo mismo: me pase lo que me pase... me tomo un melocotón y sigo adelante... ¡Siempre adelante!.
Luego le cuento a Nuria que su frase ha sido muy importante para otra persona. Ella alucina, se sorprende, se alegra... Y pone esa frase como su estado de watsap... Y también ella me confiesa que en su vida este Camino va a marcar un antes y un después... Y el que lo quiera entender que lo entienda... y el que no que se quede sin comer melocotones... Allá cada cual...
Yo lo tengo claro: cada vez que me encuentre con una dificultad importante en mi vida me voy a comer un melocotón... y ¡adelante! ¡siempre adelante!
Aquí termina nuestro Camino de este año. Se nos han acabado los días...
Antes de despedirnos, nos hacemos una foto en la puerta del albegue, con el grupo de SIETE.
Mañana toca tren de vuelta a casa... Adios Bilbao.
Por cierto, las diez horas de viaje en tren también resultan agradables... Claro está que en esto también tenía razón Nuria: "No es el qué, sino el cómo"
(Juan, 20 de agosto de 2015)
"I came to find God in me. And now I find Him everywhere. I have to bring this back to my daily life, where I actually live now. "Cami" means "God" in Japanese" (Wrenn)
"Caminar es besar la tierra con los pies" (Juan)
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